Shangri-La: archivio Settembre 2007

C'è chi dice: la morbosità. E la tendenza forcaiola, anche. Sarà pure. O sarà che è nei vicoli del centro di Garlasco, tra la panetteria e il bar latteria di mio nonno, è lì che si sono conosciuti il maresciallino magro e nervoso e la ragazza che amava il Pascoli perché tanto di stelle, lei che al primo incontro già l'aveva visto in faccia, al ragazzo biondo, il figlio che sarebbe venuto, con quel nome già scelto centomila stelle cadenti prima.

Sarà che quel dedalo di strade che so essere timide e insicure le ritrovo stranite e quasi incredule a sapersi riprese da una telecamera, come chi ascolta la propria voce registrata e non la riconosce - «Possibile, son proprio io?» - e nondimeno l'attimo dopo, irriconoscibili e trasfigurate, le scopri atteggiarsi a dive da autografo, di quelle che i conoscenti possono dire: «Io una volta ci ho parlato». Ché mi par quasi di sentirla, mia nonna, dire a tanti chilometri di distanza: «La piazza, sì, me la ricordo, anche la Chiesa e quel vialone lì».

Così mi sono letta ogni rigo sulla faccenda e nei battibecchi - «E' una prova». «No, un indizio». «Nemmeno: una fissa degli investigatori e nient'altro» - ci son finita con tutte le scarpe. A proposito di scarpe: sneaker, sabot valdostani, pantofole insanguinate, è tutto un inseguirsi di orme confuse, un'unica centrifuga di calzascarpe, attizzatoi, biciclette, alibi e moventi, in cui un omicidio vale l'altro, le vittime rimosse, il massacro un rebus che nutre la passione enigmistica e la ricerca della verità un tantalico allungar la mano verso la prova ultima, costantemente di là da venire. Complici, colpevoli, testimoni: la confessione è comunque un vezzo d'altri tempi, al più figlia di intimidazione, di momentanea confusione, di tornaconto personale o inspiegabile spirito di vendetta. Il dado, insomma, è tratto: al di là di ogni ragionevole dubbio, c'è solo un altro dubbio e un altro ancora.

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19.09.07

GLORY DAYS

Just searchin' for a world with some soul

Molti sono i chiamati, pochi gli eletti. Per l'unico concerto italiano di Springsteen, la solita pantomima targata BarleyArts: biglietti introvabili se non a prezzo di bivacchi all'alba davanti ai rivenditori autorizzati, TicketOne raggiungibile in finestre spazio-temporali infinitesimali, procedure online farraginose, pagine che si bloccano a metà e noi, infine, naufraghi come scafisti e maledicenti assai.
Lo leggerò, giuro che lo leggerò il libro di Colombati su Bruce: magari ci trovo la formula magica d'acchiappo di tre concerti tre. Alla sottoscritta, rimane solo il pellegrinaggio a Medjugorie.

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SENZA PAROLE

Sì, sgozzami

Ricevo segnalazione, via email, di una rassegna di narrativa e saggistica a Vattelapesca, focalizzata su gialli e noir. Bene, bravi, bis. Il punto, sant'iddio, è il titolo dato all'iniziativa: La passione per il delitto. Ma come state, dico io, come state messi.

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