Shangri-La: archivio Febbraio 2007

Io c'ho una cosa, una malattia degenerativa suppongo, che nove volte su dieci leggere mi fa zzzzzzzzzzare, non so se mi spiego. E ce n'ho pure un'altra - è un periodaccio, son piena di acciacchi - che quando vedo quelle robe scritte lì, tipo libreria a zig zag a mezza altezza sopra il divano, mi si accavallano i nervi ottici e alle sinapsi, povere, comincia il singhiozzo. E mi vien sempre da pensare, poi, ma se la son fumata una sigaretta, dopo la scopata triste? E quanto gli puzza l'alito, pure, mi chiedo. Ma son domande oziose. Ché il vero problema è non capire l'arte. E non poterla mettere da parte.

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15.02.07

SENZA PAROLE

Le Mummie: il ritorno

Docenti chiarissimi di m(i)aoismo in un ateneo frequentato da gatti randagi di quartiere sostengono che uno Stato come questo, che «stermina» trilioni di persone «in tutto il mondo», non abbia diritto di difendersi. Ovviamente, solidarietà ai «compagni» e bla bla bla. Da quarant'anni così. Anzi no, ben peggio, a dire il vero.

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IL CIRCOLO DEI VASTASI

Binnu ficcscionn

Sbadigliare esalando noia nerofumo e dormire, infine, cullati da pistolettate western e sventagliate di mitragliette. Grazie, Rai.

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13.02.07

Finestre sull'anima

Retroflessi
a imbuto
trapezoidali
a manubrio
funzionali
dal design essenziale
ossuti
debordanti
patriarcali
sgnacche sgnacche
squinzietti
bistrati
dimessi
sontuosi

Di quanti culi ho diffidato, sapessi, o bocciato a prima vista, a quanti (pochi) ho sorriso d'istinto e quali, perfetti e sublimi, ho interrogato più dell'oracolo. Questa la regola: mai più su della cintola, mai uno sbaglio.

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09.02.07

IL PUNTO

Tempi supplementari

Si provi a non ridere. A smorzare il rimbalzo del cicaleccio, a metter la palla a terra, sul dischetto. Fermi, a centrocampo.
Tira aria fredda, lì in mezzo.
Sguardi smarriti e scariche elettriche, sotto il cielo livido.
E guai a fischiare la fine del gioco sporco: si finga altrimenti un terreno comune e regole condivise, si rotoli e rotoli, insieme con la palla, senza sosta e ridenti, a vuoto. Non si turbi nessuno.
Si assecondi piuttosto il «parliamo» gna gna e gnu gnu, «parliamo e risolviamo», che l'infame con piglio tribunizio e mento volitivo brandisce per propinar la sbobba sua. «Buona - si dica poi -, ne voglio ancora, grazie», allungando la ciotola.

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03.02.07

TRENDY

Che me lo dicano le amiche - «I blog, che puttanata» -, passi, tanto lo sanno che non faccio una piega.
Che me lo dicano pennivendoli col broncio, costretti a occuparsi delle "menate" altrui, passi ugualmente, tanto, con questi, come succhiare un pezzo di ferro, stesso sapore. E chi ci parla più.
Che lo dicano i blogger, i mezzi tali, blogghericchi e blograquà, tenutari di paginella che siano o possessori della chiave del vespasiano in centro, dove si va a pisciare fuori casa, mi pare alquanto singolare.
Come chi cerchi una postura, tra l'implicita volgarità del dire e la presunta eleganza del tacere, e tenti ora l'accavallo, ora l'affondo nella poltrona, ora la schiena dritta e infine i piedi sul tavolo.
E com'è, come non è, solo rumore, per giunta molesto, ne esce. Null'altro.

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Shangri-la. Un weblog per tutti e per nessuno.

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