Shangri-La: Paese di mevda

Un giorno riuscirò a essere di moda. Per esempio, quest'anno vanno molto quelle orrende babbucce cinesi ad altezza tombino. Indossate da certe matrone romane col quaranta di piedi, poi, sono uno spettacolo. Fatto sta che non riesco nemmeno a guardarle.
Sarà che mi parte come un embolo l'immediata associazione di idee con quella pratica odiosa della fasciatura dei piedi cui venivano sottoposte le bambine cinesi. Una follia. Poiché si credeva che le estremità atrofizzate conferissero più grazia all'andatura, si martirizzava anno dopo anno il piede per chiuderlo a pugno fino a ottenere il "Loto d'oro", considerato il massimo della bellezza: un piede non più lungo di 10 cm. Quello d'argento, il secondo in ordine di rarità in questa classifica dell'orrore, non doveva misurare più di 12 cm.
Un'atrocità idiota che è stata ufficialmente proibita da Mao solo nel '49. Bello il mondo, eh?
Ma dicevo. Le succitate babbucce. Credo facciano pendant con un altro must dell'estate 2005: vergognarsi, schifarsi, sputare, vomitare, scaccolarsi, indignarsi d'essere italiani.
Sì, me li vedo certi supercafonal alle feste d'ordinanza, in completo azzurrino scicchissimo, con piattino di micromaccheroni finger food in una mano, compagna odaliscata accanto, in seminudo mignottesco - fa caldo, Antò, fa tanto caldo!-, un Martini-no-party in bilico sulla rotula e il tormentone di quest'anno sulla punta dell'erre moscia: "Paese di mevda, mio cavo Lapo, Paese di mevda".

Shangri-La, 17:50

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