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10.03.04

I WILL SURVIVE

Parole parole parole

Note a margine della querelle sui commenti.

L'aria è rarefatta, da queste parti, i pensieri non sempre lucidi, il fiato corto. O è mare aperto, spesso, e ondate di parole forza otto che ti rollano trascinandoti sul fondo, mentre ti chiedi dove sia la sponda, dove la terraferma e quale la misura.
Già, dove. Non qui, questo è certo. Non nell'inafferrabile battito d'ali di corpi immaginati, non nelle loro rare epifanie carnevalesche, non nel loro materializzarsi sempre e solo in scrittura.
Polline che gira nell'aria queste parole che ora accarezzano e ora schiaffeggiano, neve al sole, bolle di sapone e poco più, che per ubriachezza pensiamo nostre, dette a noi, proprio a noi.
Ma non c'è nulla di questo nostro virtuale amarci detestarci ignorarci che sia in grado di resistere a un solo vero sguardo. Nulla.

Shangri-La, 12:01