Shangri-La: Come un film

Dicono che quando si muore la vita scorra davanti velocissima, come un film. Mica ci credo tanto. Dovesse mai essere, tuttavia, so già che avrò negli occhi suggestioni, frammenti di sogni, fantasticherie, qualche raro volto e pochi ricordi.
C'è una piattaforma di cemento protesa sul mare, per esempio, alla quale torno sempre, come all'incrocio tra i due viali dove il maestoso ippocastano di sempre svetta nel cielo azzurrissimo dei primi caldi primaverili.
E ci sono io bambina, con gli occhi incollati al finestrino mentre in macchina si attraversa Milano di sera. Io che mi chiedo cosa accada dietro quelle finestre illuminate, spalancate come occhi sbarrati sulla notte, quanta vita, quali abitudini e discorsi, risate o litigi facciano girare il mondo di nascosto e perché mai non accostino le tende.
Io che fantastico su quanto siano glamour ed eleganti le donne negli uffici del centro, e se sarò mai così anch'io, mentre mi par quasi di vederle scivolare con grazia tra una stanza e l'altra, riflesse nelle vetrate a specchio, sinuose, asettiche e irraggiungibilmente perfette come tutto quel che le circonda, sorridenti, anche, come i bambini e l'uomo che occhieggiano dai portafotografie sulle loro linde scrivanie.
La scia bianca degli aerei che ho visto sfrecciare ricorderò e quelli su cui sono stata, nel momento magico in cui spiccano il volo da terra e guardano il puzzle dall'alto, e il triciclo, le scarpe correttive, io e mio padre sul mare forza otto, la cartella delle elementari, le ginocchia sempre sbucciate, l'amore che non ho mai detto e tu che mi scuoti le viscere e giochi, saltelli, dormi e ti stiracchi a un passo dal cuore.

Shangri-La, 16:48

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